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Je n’ai pas oublié que ma mère pleura le jour où elle apprit que je devais devenir journaliste. Pour elle, les journalistes sont hommes à abattre. A l’idée que je n’ai pas suivi son ordre, elle est en colère. Le sourire que lui inspire quelqu’un qui lui dit qu’il voit son fils à la télévision ne dure pas et ne constitue que les rares moments où ce fils « sans oreilles »…

Il ne fait plus séduisant d’être journaliste. On rêve d’autre chose, même les meufs ne craquent plus assez. Ô mon rêve, tu t’éloignes encore de moi, je croyais te saisir ! Si seulement… « Petit, le journaliste dans ce pays, ce n’était pas n’importe qui. Ô le temps ! » Voilà peut-être ce qui sera resté digne de rêverie du journalisme : le passé. Vivre au passé ou passer au présent ? Voilà tout le drame…

La honte, si elle prenait les pieds, nous tomberions tous les jours, dit une sagesse Lunda. Des vrais mannequins, des beautés, des couleurs originales… cela fait largement plaisir. Et c’est tout ? Non, la femme n’est pas faite pour plaire, pas non plus pour le contraire. Excusez-moi si je vous ennuie par mon sermon, chères consœurs journalistes de Lubumbashi-RDC, rassurez-vous, cela m’ennuie personnellement de parler ainsi aux admirables journalistes que vous…